Táctica y Estrategia

Mi táctica es mirarte
aprender como sos
quererte como sos

Mi táctica es hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón ni abismos

Mi estrategia es en cambio
más profunda y más
simple

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Mario benedetti

Este poema lo encontré en el space de Leandro (Leanyla12) y me recordó mi primer amor, ese de la adolescencia, ese que parecía eterno. Y me hizo cosquillitas en el corazón , por lo que decidí publicarlo. Quizá alguno de ustedes esté enamorado en este momento y esta poesía sea la que , cuando pase el tiempo, les haga recordar este momento de felicidad.          

Busca, en el interior de tu ser, el camino.
Hay un horizonte infinito en tu esencia.
Reencuéntrate, ve y anda, no temas...
Desata tus nudos y sé libre como el pájaro, pósate sólo donde lo sientas, y luego vuelve a volar.
No encasilles tu destino solo con palabras, di lo que sientas decir y que tú silencio se haga entender.
Fluye, elévate, camina. Tu misión es ser lo que sientes, sin dudas. Entrégate a tu destino, todo emana espontáneamente cuando se abren las compuertas del corazón.
Aprende de todos, busca las esencias. Madura. Sé profundamente sensible. No cedas; los dones no se te darán hasta que no los merezcas.
Haz una pausa, un silencio y asume tu rol espiritual. No pierdas el tiempo, no malgastes semillas que nunca darán frutos. Sé tu mismo: poeta y profeta, libérate...

                               Extraído de dalequedale.com.

Todos los años, en el día de mi cumpleaños a partir de las doce, alguien me enviaba anónimamente una gardenia blanca a mi casa.
Nunca venía acompañada de una tarjeta o una nota,
y las llamadas a la floristería resultaban inútiles
porque la adquisición siempre era en efectivo.
Después de un tiempo, renuncié a tratar de descubrir al desconocido.
Sólo me deleitaba con la belleza y el perfume de aquella mágica flor, anidada en un papel de seda rosado.
Pero nunca dejé de imaginar quien podría ser el remitente.
Pasaba algunos de mis momentos más felices soñando despierta con alguien maravilloso y emocionante,
pero demasiado tímido o excéntrico como para revelar su identidad.

Durante mi adolescencia, me divertía especulando con que el remitente podría ser un muchacho del que estaba enamorada, o incluso alguien a quien no conocía y que se había fijado en mí.
Mi madre a menudo participaba en mis especulaciones.
me preguntaba si había alguien con quien hubiera tenido
una bondad especial, que me manifestara anónimamente su gratitud.
Me recordaba aquellas ocasiones cuando yo paseaba en mi bicicleta y la vecina llegaba con el auto lleno de comestibles y de niños.
La ayudaba y me aseguraba de que los niños no corrieran hacia la calle.
O quizás el anciano que vivía del otro lado de la calle, pues yo le llevaba el correo para que no se aventurara a bajar los escalones.
Mi madre se esforzaba por estimular mi imaginación,
deseaba que sus hijos fuesen creativos y también que se sientan apreciados y amados.

Cuando tenia 17 años un muchacho rompió mi corazón.
La noche que me llamó por última vez, me dormí llorando.
Cuando me levanté a la mañana siguiente,
había un mensaje sobre el espejo escrito con lápiz de labio:
"Debes saber que cuando los semidioses parten, llegan los dioses"...
Limpié el espejo y mi madre supo que nuevamente estaba bien.
Pero había heridas que ella no podía sanar.
Un mes antes de mi graduación, mi padre murió de un infarto.
Mis sentimientos oscilaban entre el simple dolor y el abandono, el temor, la desconfianza y una inmensa ira por la ausencia de mi padre.
Perdí interés en mis clases e incluso en la fiesta de graduación.
El día antes de la muerte de mi padre, fuimos a comprar un vestido para la fiesta y encontramos uno espectacular.
Pero al morir mi padre al día siguiente, me olvidé.
Mi madre no lo olvidó... y el vestido me esperaba en el sofá de la sala.
A mi madre le importaba mucho cómo nos sentíamos,
debíamos ser como la gardenia bellos, fuertes, perfectos y con algo de magia y misterio.

Mi madre murió cuando yo tenia 22 años, sólo 10 días después de mi boda.
Aquel año dejaron de llegar las gardenias.

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